Redacción

VICENTE ARAGUAS. (1 de septiembre de 2024). ¡Esa Gran Vía! Por ella venía la Cañada Real, me dicen, me decía Tomás Descalzo, volverá, ineludible, a estas crónicas majariegas. Y por aquí pasarían “los moros que trajo Franco en Madrid quieren entrar”, y acabaron entrando, luego de un par de inviernos en la Majada, y aquellas maderas que sostenían las casas, forzosamente bajas, sirvieron de combustible. “Aquí solo quedaba el suelo”, me decía un majariego evacuado cuando fuimos frente. Ese vecino, hombre elegante, con empaque, se llamaba Paco, y tenía panadería al final de la Gran Vía, según llegamos a Colón. Hoy hay una agencia de viajes. La Gran Vía ya no tiene nada de cañada, ni siquiera es territorio de paso para tráfico rodado. Cuando vine a Majadahonda, junio del 79, sí. A Paco me lo encontraba en el quiosco de Manuel, alturas de Jardinillos, comprando “El Ruedo” y cosas por el estilo. Su hermana Alicia, mujer de carácter, al tiempo que atendía a su madre vendía también pan, en el lado opuesto de la Gran Vía (nombre hiperbólicamente irónico que hoy suena tan familiar). Alicia cuidaba de su madre, una mujer ya muy anciana, con las arrugas del tiempo, del tiempo tan convulso vivido por un pueblo sometido a la historia más triste de todas, la nuestra, “porque termina mal” (Jaime Gil de Biedma). La Gran Vía de Majadahonda, la mía, la de 1979, andaba mal de aceras, y cuando llovía era difícilmente transitable por sus bordes. Laterales donde todavía quedaban bastantes casas bajas, de aquellas de “Regiones Devastadas” (un viejo de Las Rozas, sin querer hacer un retruécano me hablaba de las casitas de “Legiones devastadas”, vaya por Dios). En una de ellas había una mercería estupenda, de las que ya no quedan, con una señora amabilísima (de las que quedan pocas). Y, enfrente, un bar donde comprábamos el rico pollastre dominical. Se llamaba, muy propiamente, “El Pío-Pío”, esto era en el lado derecho de la Gran Vía, viniendo de Reyes Católicos.

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