«El Otoño en Majadahonda es brutal de necesidad y le sienta de lujo o de vicio con sus pinos y cardos»

VICENTE ARAGUAS (Majadahonda, 14 de noviembre de 2026). Otoño en la Majada. Paseo por una Majadahonda, ya sin pastores (“Pastores los que fuerdes/ allá por las majadas al otero…”) salvo estos de San Juan de la Cruz o, tal vez el que frecuentaba  el Monte del Pilar con su rebaño. Porque Tomás Descalzo Aparicio, quien de niño había sido zagal (eso decía) hace ya tiempo que pastorea en las verdes praderas, por más que haya quedado también aquí con quien lo quisimos y en el grupo escultórico de El Carralero. Esculpe que algo queda, por retorcerle el cuello al dicho, tan celtibérico, de la calumnia. Y en El Carralero, precisamente, por detrás de la gasolinera de la carretera de Boadilla y del Hotel de Majadahonda, hay una plazoleta, aunque bien se le pudiera llamar pasaje, innominada. Y se me ocurre que, por ejemplo, podría llevar el nombre del escritor cubano, bien que nacido en Puerto Rico, muerto no lejos de ese punto, en Romanillos, diciembre de 1936. Hablo de Pablo de la Torriente Brau, mucho más que el poema de Miguel Hernández a él dedicado. Y, doy fe, “culpable” de que en toda Cuba resuene el topónimo,  hermosísimo pentasílabo de Majadahonda, cada vez que se le cita. Pero yo he vuelto estos días a la plaza sin nombre, cabe, tras la gasolinera de la carretera de Boadilla, en estos días de otoño, cuando las hojas secas de Prevert y Kosma iluminan los suelos. He vuelto, y sí, alegría, porque mi pino centinela sigue cuidando de mi banco. No, no valen gran cosa los asientos del pasaje. Se trata de bancos ni siquiera de piedra, cemento puro y duro, por los que hace tanto que no pasa una mano, aunque sea aquella de nieve becqueriana, a echarles un  tiento que los purifique un poco, un rato, para que si viene alguna pareja a arrullarse tengan acomodo, si no de madera al menos aseadito. Y el pino, mi pino ya, me lo agradece, porque nada más agradecida que la Naturaleza, Venga a soportar agresiones y, aun así, responde volviendo a ser cada año lo que fue siempre.

Y el pino sigue orondo, no así el cardo que dio en brotar, vecino de mi árbol favorito. Y al verlo y acariciarlo con la mirada, me dio las gracias, inclinando la copa en gesto cortés, como de Centroeuropa, y yo me acordé de Klára Goldstein, que tanto me quiso, pero a la hora del adiós perdió las maneras austro-húngaras que decía tener. ¡Vaya por Dios! Así que abandono la plaza, plazoleta rectangular o pasaje al mar majariego y vengo a mi barrio. Al Bulevar de los Sueños Rotos. Y encuentro que el otoño le sienta de lujo. Le sienta de vicio, que dicen. Y doy en pensar que por mucho que se empeñen algunos este Bulevar es bello y tiene todo a favor para salir adelante. A `pesar de que el monstruo en abandono siga como un buque varado en el Mar de los Sargazos. Ah, pero parece que empieza a haber movimientos en torno al estafermo. Incluso las lonas que lo apartaban de vistas exteriores han desaparecido, Iremos viendo, A o mejor hasta lo que fue bar y ahora es la nada con sifón municipal va a tener algún destino, No lo sé. Pero sí que la belleza rojiza, casi pelirroja/ petirroja, a lo Ginger Rogers o Rita Hayworth se desparrama por el Bulevar de los Sueños Rotos hacia abajo, camino de la Avenida de España y, entonces, doy en la flor de considerar que sí, que el otoño en la Majada-honda es brutal de necesidad. Brutal en sentido meliorativo, que Majadahonda también lo tiene. Y derrocha a porfía, como las flores a María. Digo yo.