Nuria

VICENTE ARAGUAS (Julio de 2024). Esta es la etapa reina, llegue a Bruma, Mesón do Vento o, cuán largo me lo ponéis, Ordes. Depende. De dónde podrán dormir los chicos, y es que mover a medio centenar de ellos a veces no es sencillo. (Como abrir la ventana aquella de Joaquín Marco.) Esta vez Mesón do Vento, vaya usted a saber si “Del Viento” (como en el episodio de “La Casa de la Troya”; latrocinio estudiantil de quesos y chorizos) o “De Bento”, nombre propio que en español valdría para Benito; ¡qué sabe nadie de nada! Mesón do Vento pertenece a Ordes, y es un lugar destartalado allá en lo alto, con instalaciones eléctricas y de telefonía, donde se habla, todavía, un gallego purísimo, vaya una cosa por la otra. Porque lo cierto es que las circunstancias obligan a la nocturnidad (y alevosía) en el salón de banquetes de un hotel. Mal por el Concello de Ordes, el único de nuestro peregrinaje que ha dejado de ceder pabellones a los escolares foráneos. Y es que a lo que llaman turismofobia, tantísimo que matizar al respecto, se le añade ahora una cierta peregrinofobia. Lo que me parece una sandez hacia algo, el peregrinaje jacobeo, tan cosmopolita como introductor en nuestro país del románico. Por ejemplo. Pero para llegar a Mesón do Vento hemos caminado unas 8 horas, superando las dificultades de Vilacoba y Vizoño, con el embalse de Beche por medio, hoy un lugar agradabilísimo, lejos ya de aquel páramo que nos encontramos los peregrinos de los años 16 y 17, los primeros en que me aventuré, con escolares, digo, por el Camino Inglés.

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