«El Océano Atlántico, al frente, de patrón de lancha, el gran Pacuco, quien dijo su poema, épico, esta vez, a través de la ría de Ferrol entre castillos, mirando desde el puerto exterior como los delfines embocan la ría y de Mugardos a Curuxeiras los nadadores emulan aquel del relato del inmenso Cheever».

VICENTE ARAGUAS. (Majadahonda, 9 de mayo de 2026). Poesía Salvaje. Interesante cuestión: Poesía Salvaje, ¿pleonasmo u oxímoron? Yo diría que ambas cosas. Por lo mismo que el amor, en general, tiene su aquel de ternura y otro tanto de fuego. Y no hay, no debiera, contradicción entre ambos términos. Por lo mismo que la naturaleza estalla en primavera y medio se eterniza en los ocres veraniegos. Que luego se venga abajo en invierno, luego de los dorados otoñales, otra historia. En el amor, tantas veces hay ascensión, meseta y declive, no sé. Pero la cosa es que vuelvo de Ferrol, esa ciudad singular, cuna de gente tan diversa como Concepción Arenal, Pablo Iglesias (el fundador del PSOE, digo), Francisco y Ramòn Franco o Gonzalo Torrente Ballester. Y más y más. Tan diferente, que del Miño al Bidasoa no hay otra Semana Santa igual; huellas de Cartagena y Cádiz, desde luego, pero esa idiosincrasia gallega, tan peculiar, tan pleonasmo y oxímoron, como este Festival o Feria de Poesía Salvaje que cada año desde hace muchos, ya, viene celebrando la que fuera ciudad departamental, departamento marítimo, junto a -de nuevo- San Fernando, como decir y ¡cómo decir! Cádiz, y Cartagena. leer más…