La Reina del Ajedrez y la Exposición en la Casa de la Cultura de Majadahonda. «La desaparición del consejero débil y la irrupción de una reina poderosa dicen mucho más que una simple modificación de reglas. Hablan de una sociedad que empezaba a aceptar que el poder podía ejercerse de otra manera». Sin embargo, la alcaldesa no estuvo en la inauguración de la interesante exposición fotográfica inaugurada este lunes en la Casa de la Cultura. En la imagen, Isabel la Católica y la Reina Letizia
MIGUEL SANCHIZ. (Majadahonda, 4 de febrero de 2025). La reina que cambió el juego. Aprendí a jugar al ajedrez en la adolescencia, como se aprenden tantas cosas importantes: sin método, sin maestros y con una mezcla de curiosidad y respeto. Había un tablero en casa —de esos plegables, con las piezas guardadas dentro— y alguien me explicó una tarde cómo se movía cada figura. El rey, la torre, el alfil… y aquella pieza poderosa, la reina, que avanzaba como nadie más y parecía contener en sí misma todas las posibilidades del juego. Eso no me impidió, sin embargo, admirar profundamente a quienes sí dominaban ese mundo. En mis años, el nombre que resumía el ajedrez español era uno solo: Arturo Pomar. Pomar fue, para muchos de nosotros, algo más que un ajedrecista prodigio: fue la prueba de que desde España también se podía pensar a la altura de los grandes.
Majadahonda después de la nevada: lo que he ido aprendiendo del pueblo Inuit: «Aunque la distancia entre Majadahonda y Groenlandia es de 4.000 kilómetros y las 11 horas de vuelo cuestan 800 euros por trayecto, en estos días en los que esta gran isla aparece de nuevo en titulares, debates y conversaciones de sobremesa, me ha parecido un buen momento para detenerme un instante y mirar más allá de los mapas, de los intereses y de las frases grandilocuentes»
MIGUEL SANCHIZ. (Majadahonda, 30 de enero de 2026). Majadahonda después de la nevada: lo que he ido aprendiendo del pueblo Inuit. Aunque la distancia entre Majadahonda y Groenlandia es de 4.000 kilómetros y las 11 horas de vuelo cuestan 800 euros por trayecto, en estos días en los que esta gran isla aparece de nuevo en titulares, debates y conversaciones de sobremesa, me ha parecido un buen momento para detenerme un instante y mirar más allá de los mapas, de los intereses y de las frases grandilocuentes. A veces la actualidad sirve, simplemente, como excusa para aprender. Y eso es lo que me ha ocurrido con el pueblo inuit. No escribo estas líneas como experto, sino como curioso. Como alguien que, al escuchar hablar del Ártico, se ha dado cuenta de que sabía menos de lo que creía. Las imágenes que tenía en la cabeza —iglús permanentes, parkas eternas, besos con la nariz y rostros congelados en el tiempo— procedían más del cine que de la realidad. Así que me puse a leer, a preguntar y a contrastar.
«¿Dónde están las historias de los que siguen vivos? No he encontrado —y lo lamento profundamente— apenas una línea sobre los heridos que permanecen en los hospitales. Sobre las familias que no saben aún cómo será el mañana. Sobre esa niña de 6 años cuyo nombre apenas se pronuncia, pero cuya vida ha quedado suspendida en un antes y un después que nadie eligió. Sobre tantas otras casas en las que el tiempo se ha detenido, no por la muerte, sino por el miedo, la incertidumbre y el dolor prolongado»
MIGUEL SANCHIZ. (Majadahonda, 25 de enero de 2026). Una reflexión sobre los trenes desde Majadahonda: cuando la política lo ocupa todo. Vivimos días en los que las páginas se llenan con una facilidad pasmosa. Declaraciones, contradeclaraciones, estrategias, perfiles políticos minuciosamente trazados, biografías extensas de cargos públicos que ya no están o que siguen orbitando alrededor del poder como si fuera el único centro de gravedad de la vida colectiva. Y, sin embargo, algo chirría. En el terrible accidente ocurrido en Adamuz, hemos leído —con razón— necrológicas cuidadas, semblanzas respetuosas de quienes perdieron la vida. Cada una de ellas merecida. Cada nombre, un mundo que se apagó. Pero al cerrar el periódico, al pasar la pantalla, queda un silencio que pesa más que las palabras. ¿Dónde están las historias de los que siguen vivos?
Esta imagen difundida por la Casa Real ha generado numerosos comentarios en internet, foros de periódicos y redes sociales que pueden verse pinchando aquí
MIGUEL SANCHIZ. (Majadahonda, 24 de enero de 2026). La terrible distancia entre el poder y la tragedia. La fotografía no necesita pie. Lo que muestra no admite matices ni explicaciones técnicas. Es un paisaje moral. Un tren volcado como un animal herido, la tierra removida, los hierros aún calientes del desastre. Y, en primer plano, una hilera de cuerpos erguidos, impecables, casi solemnes. No están allí para intervenir. Están allí para ser vistos. La tragedia ferroviaria de Adamuz ha dejado muertos, heridos, familias partidas en dos y un territorio marcado para siempre por una fecha. Pero esta imagen no retrata el dolor de las víctimas. Retrata otra cosa más incómoda: la distancia obscena entre el poder y la desgracia. Hay fotografías que informan. Y hay fotografías que acusan. Esta pertenece a las segundas. El tren yace de costado, como si el tiempo se hubiera detenido en el instante exacto del impacto. No es un decorado. No es una escenografía. Es el lugar donde alguien perdió la vida, donde alguien llamó por última vez a casa, donde alguien entendió que no volvería a levantarse. Y, sin embargo, frente a ese escenario, la representación del Estado adopta una postura que recuerda más a una foto oficial que a un duelo. No hay manos manchadas. No hay rodillas en el suelo. No hay gestos de desgarro. Hay compostura. Hay control. Hay distancia.
Decreto de la Alcaldía-Presidencia del Ayuntamiento de Majadahonda: «Como testimonio y muestra de dolor de los vecinos de Majadahonda por los fallecidos en el accidente ferroviario acaecido en Adamuz (Córdoba) dispongo: Declarar tres días de luto oficial en el municipio de Majadahonda, desde las 00.00 horas del día 20 de enero hasta las 24.00 horas del día 22 de enero de 2026, durante los cuales la Bandera Nacional ondeará a media asta en todos los edificios municipales».
MIGUEL SANCHIZ. (21 de enero de 2026). El dolor compartido y el silencio selectivo. Nada podrá devolver la vida a quienes la perdieron en un accidente ferroviario. Nada aliviará el vacío que deja una tragedia que irrumpe sin aviso y desgarra a familias enteras. Ante el dolor, el silencio respetuoso suele ser la única respuesta digna. Y, sin embargo, cuando la desgracia es colectiva, las instituciones hablan. Comparecen. Declaran días de luto. Expresan, con palabras solemnes, un dolor que dicen compartir. No dudo de la sinceridad humana de muchas de esas manifestaciones. Sería injusto pensar que todo es cálculo o escenografía. Pero el contraste resulta inevitable cuando se observa la rapidez con la que se activa el lenguaje institucional del duelo frente a la lentitud —cuando no el mutismo— con la que se responde a otras formas de sufrimiento ciudadano. Porque los vecinos no solo sufren cuando ocurre una catástrofe repentina. Sufren también cuando se sienten abandonados. Cuando denuncian irregularidades que nadie investiga. Cuando observan cómo se incumplen obligaciones básicas sin consecuencias. Cuando se topan, una y otra vez, con casos probados de latrocinio que se diluyen en el laberinto administrativo. Ese dolor, más lento pero no menos profundo, rara vez recibe una respuesta proporcional. ¿Por qué el dolor de la tragedia convoca declaraciones unánimes y el dolor de la injusticia provoca silencios incómodos? ¿Por qué la compasión institucional parece reservada para lo inevitable y no para lo evitable? Tal vez porque la catástrofe no señala culpables directos. No incomoda. Permite un consenso fácil. La indignación vecinal, en cambio, interpela, exige explicaciones y reclama responsabilidades. Y ahí el discurso público se vuelve prudente, técnico, evasivo…
Todos los grupos municipales del Ayuntamiento de Majadahonda (PP, Vecinos por Majadahonda, Vox, PSOE y Más Madrid-IU) junto con otros vecinos que se acercaron hasta el mismo lugar guardaron este lunes 19 de enero (2025) un minuto de silencio en la puerta del consistorio por las víctimas del accidente de tráfico de Adamuz (Córdoba), que ha causado 40 muertos (una cifra que podría aumentar, con cadáveres aún por recuperar) y 152 heridos, de los que 5 están muy graves, 24 se encuentran graves –todos ellos hospitalizados–, y 123 de diversa consideración
MIGUEL SANCHIZ. (20 de enero de 2026). Todos los grupos municipales del Ayuntamiento de Majadahonda (PP, Vecinos por Majadahonda, Vox, PSOE y Más Madrid-IU) junto con otros vecinos que se acercaron hasta el mismo lugar guardaron este lunes 19 de enero (2025) un minuto de silencio en la puerta del consistorio por las víctimas del accidente de tráfico de Adamuz (Córdoba), que ha causado 40 muertos (una cifra que podría aumentar, con cadáveres aún por recuperar) y 152 heridos, de loas que 5 están muy graves, 24 se encuentran graves –todos ellos hospitalizados–, y 123 de diversa consideración, por el descarrilamiento este domingo de dos trenes de alta velocidad en la localidad cordobesa con destino Madrid Puerta de Atocha y el otro con destino Huelva. La presidenta de la Comunidad de Madrid, Isabel Díaz Ayuso, ha decretado además tres días de luto oficial (20, 21 y 22 de enero). El Decreto se publicará este martes en el Boletín Oficial regional (BOCM), y el próximo miércoles el Consejo de Gobierno de la Comunidad de Madrid guardará un minuto de silencio en la Real Casa de Correos, sede del Ejecutivo autonómico, en recuerdo a las víctimas de este trágico siniestro. Durante estos tres días, las banderas de los edificios públicos de la región ondearán a media asta como señal de luto. El dolor y la consternación ha llenado Majadahonda y el resto de las ciudades y pueblos del Oeste de Madrid por la tragedia y numerosas instituciones han expresado sus condolencias. El CF Rayo Majadahonda ha expresado «su más sentido pésame a las familias y seres queridos de las personas fallecidas en el trágico accidente ferroviario sucedido en Adamuz, Córdoba. Asimismo, deseamos una pronta recuperación a todos los heridos». Y ante tanto dolor, quizás sea el momento de formularse dos preguntas que cambiaron el mundo: ¿Existe algo en lugar de la nada? ¿Qué es el ser humano?.
Iziar Martínez Almendros (Las Rozas, 20 años), medalla de bronce en los Premios Princesa de Girona 2025: «Es fundamental que los padres ayuden a sus hijos a ser trabajadores humildes y apasionados en lo que hacen. Apoyarles al máximo»
MIGUEL SANCHIZ. (Majadahonda, 27 de diciembre de 2025). Iziar Martínez Almendros, la joven deportista de Las Rozas, vuelve a sorprender al mundo: campeona en las paredes, referente fuera de ellas. Su reciente medalla de bronce en los Premios Princesa de Girona confirma lo que la escalada llevaba tiempo susurrando: estamos ante una de las grandes deportistas jóvenes de España. Humildad, talento y un futuro vertical. En esta entrevista exclusiva, Iziar nos habla de su última victoria, del valor de ser reconocida entre los mejores y del pulso real del deporte juvenil en nuestro país. Hay trayectorias deportivas que avanzan paso a paso, y otras que se elevan como una línea limpia sobre un muro: rectas, decididas, inevitables. La de Iziar Martínez Almendros pertenece a esta segunda categoría. A sus 20 años, la escaladora vallisoletana se ha convertido en un nombre propio dentro y fuera de España, combinando podios internacionales con un estilo competitivo que habla —más que de fuerza— de madurez y de una serenidad poco común en el deporte joven. Su reciente medalla de bronce en los Premios Princesa de Girona 2025, un reconocimiento que premia valores y trayectoria además de resultados, la sitúa en una dimensión nueva: la de los referentes. En Majadahonda Magazin retomamos la conversación que iniciamos meses atrás, ahora desde un momento especialmente luminoso para su carrera. Queremos escuchar cómo vive este ascenso, qué aprendizajes guarda de su último éxito y cómo percibe el estado real del deporte juvenil en España. Y es que la conversación con Iziar Martínez deja la sensación de que su ascenso no depende solo de la fuerza de sus manos, sino de la claridad de su mirada. Cada cima que alcanza abre una siguiente, y cada reconocimiento parece recordarle —a ella y a nosotros— que el deporte español tiene en su juventud un potencial inmenso. Iziar escala, pero también inspira. Y esa combinación, en tiempos como los nuestros, vale tanto como cualquier medalla.
«Leído hoy, este cuento nos recuerda algo que el consumo olvida con facilidad: que el amor no se mide con objetos, sino con renuncias que no duelen porque nacen de un querer sincero. Tal vez por eso, tras cerrar la historia, sentimos que hemos recibido también nosotros un pequeño obsequio: la certeza de que aún existen gestos capaces de iluminar el corazón en estos instantes finales en los que vemos terminar la Navidad»
MIGUEL SANCHIZ. (5 de enero de 2026). El regalo de los Reyes Magos de O. Henry. Cuentos que hacen Invierno: Pequeñas Navidades. Hay relatos que envejecen con nosotros y otros que, sencillamente, no envejecen nunca. Vuelven cada Navidad como esos visitantes discretos que no llaman a la puerta, pero que uno reconoce por la manera en que iluminan la estancia. Cuentos que hacen Invierno nació para recibirlos con un poco de ceremonia: para detener el ritmo apresurado de estos días y escuchar historias que, sin ser nuestras, hablan de lo que también vivimos. Tal vez porque la Navidad —cuando se mira sin ruido— es eso: un instante en el que la vida parece pedirnos un gesto más hondo, un regalo que no se compra, una palabra dicha con un tono distinto. Entre esas historias que se resisten al desgaste del tiempo, pocas hay tan puras como El regalo de los Reyes Magos, publicado por O. Henry en 1905. Su argumento cabe en muy pocas líneas, pero su significado desborda cualquier resumen. Della y Jim, un matrimonio joven que apenas llega a fin de mes, desean hacerse un obsequio de Navidad. Ella atesora una melena hermosa; él conserva un reloj heredado, casi su único bien valioso. Para comprarle a Jim una cadena de plata, Della vende su cabello. Para comprarle a Della unos peines de lujo, Jim empeña su reloj. Al intercambiar los regalos, descubren que cada uno ha renunciado al objeto que hacía útil el presente del otro. No obstante, la emoción del cuento no radica en ese pequeño desencuentro, sino en lo que revela: que ambos han dado lo mejor de sí, sin cálculo, sin lamento, sin exigir nada a cambio.
A veces los cuentos navideños no hablan de milagros visibles, sino de un aprendizaje íntimo: el de aceptar el tiempo que se nos concede. En esta serie de Cuentos de Navidad hemos recorrido historias de compasión, de entrega, de transformación y de luz. Pero faltaba una voz que nos hablara del anhelo de un Año Nuevo: ¡Feliz 2026!
MIGUEL SANCHIZ. (Majadahonda, 1 de enero de 2026). Pequeñas Navidades. Cuentos que hacen Invierno. El abeto de Hans Christian Andersen. A veces los cuentos navideños no hablan de milagros visibles, sino de un aprendizaje íntimo: el de aceptar el tiempo que se nos concede. En esta serie de Cuentos de Navidad que hacen Invierno, hemos recorrido historias de compasión, de entrega, de transformación y de luz. Pero faltaba una voz que nos hablara del anhelo –esa inquietud silenciosa que tantas veces acompaña la Navidad–, y pocas fábulas lo expresan con tanta delicadeza como El abeto, publicado por Hans Christian Andersen en 1844. Recordemos su historia. En lo profundo del bosque, crece un abeto joven que nunca está satisfecho. Impaciente por parecerse a los árboles altos, sueña con el futuro: con llegar a ser un mástil, un adorno, un símbolo. Cuando por fin es elegido como árbol de Navidad, cree haber alcanzado la gloria. Lo decoran, lo iluminan, lo rodean de niños y de risas. Pero la noche pasa, la fiesta termina, y el abeto es guardado primero en un desván y luego arrojado al exterior, donde descubre que todo aquello que imaginó –la fama, el brillo, la expectativa de lo grandioso– era apenas un destello fugaz. En el silencio final del patio, mientras lo trituran, recuerda con emoción los días tranquilos del bosque, cuando el sol entraba entre las ramas y los pájaros le cantaban sin exigirle nada.
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